lá em Portugal aqui

Seleção de poemas e desenhos [Pontos de partida] para Floriano Martins, publicada neste mês na Revista InComunidade.

www.incomunidade.com

"... a dança da morte ninguém frequentava"

"O veto integral do disco Banquete dos Mendigos, gravado por Jards Macalé, em 1974, por conter vários artigos da Declaração Universal dos Direitos Humanos foi um dos golpes mais duros já realizados contra um artista brasileiro." 

"O empenho em estabelecer uma relação direta entre arte e contexto social e a crença na eficácia revolucionária da palavra cantada sistematizavam os grandes temas do debate político que marcaram as formas de engajamento da canção popular."

"Contrariando suas expectativas, Caetano Veloso foi preso juntamente com Gilberto Gil no dia 27 de dezembro" [Logo após ser decretado o AI 5, em 13 de dezembro de 1968]

"No dia 19 de fevereiro, quarta-feira de cinzas, Caetano Veloso e Gilberto Gil, foram, finalmente, libertados após dois meses de prisão. Entre fevereiro e julho de 1969, foram mantidos em regime de confinamento em Salvador. Após um show de despedida no Teatro Castro Alves, nos dias 20 e 21 de julho, os compositores partiram para o exílio em Londres, onde permaneceram até 1972."

"... Manchete, com as primeiras fotografias da Terra vista do espaço."


" Paulo Coelho foi torturado na 'Geladeira', cela mantida em baixa temperatura em que o preso permanecia nu. O medo de sofrer novas torturas físicas fez com que o compositor não respondesse ao pedido de ajuda da namorada. O ato de covardia na carceragem foi motivo pelo qual Adalgisa Rios rompeu o relacionamento..."





Trechos retirados do Relatório da Comissão Nacional da Verdade, Volume II (Texto 9: A resistência da sociedade civil às graves violações de direitos humanos)

La visión de un pasaje

por tamara e costa

Lunes era mi administrador financiero. Muy atento y apegado a los cálculos, estaba lleno de recursos y por demás bien informado. El tipo de gente que, para sentirse útil y necesaria, puede asumir responsabilidades y números que no cualquiera sea capaz de suportar. Estilo sobrio, confiable, nunca vuelve atrás con lo que dice. Nos encontrábamos siempre los jueves en el Café Nervioso Central.

Antes de iniciar el negocio, él contaba mis billetes y una extraordinaria historia mas sobre su mujer, la linda Luci. La apertura de cada fajo, venía acompañada con un capítulo más de su novela, La Increíble Luci, la cual culminaba siempre con el mismo interrogante: por qué resultan tan fantásticas? Yo, incómodo, sin mucha compasión, consentía sus palabras pero no sentía nada en absoluto. Mi trato con él era el cambio, dinero fluente de distintos valores y nada más.

En términos sociales, había poco entre nosotros, casi nada. Nos encontrábamos sólo una vez por mes, preferentemente durante la mañana, siempre en el mismo lugar, al lado izquierdo de la puerta. Yo con promisorias, el con cumplimientos. Mientras lo esperaba sentado, disfrutaba puntualmente mi trago preferido, “Casamiento de Riesgo” o te con ron. Pensaba qué ordinarios eran nuestros problemas, qué cobardes eran nuestras razones, qué irrelevante era nuestra red de negocios. Estábamos unidos por la posibilidad de lucro tangible muy frío. Yo ganancia y provecho, el rostro de dinero y trama familiar.

Algunos se dedican a cosas no tan reales, ustedes tienen que saber. Yo, por ejemplo, aquí perdiendo el tiempo narrando sobre chismes de negocios. Triste, pero necesario. Cosas como nacer y morir, y entretanto por ambición llegar a la cima de la montaña.

Lunes tenia un persistente delirio de ir a la cama con la Imposible Luci. Noches tibias, salía solito mirando hacia arriba. Por la calle Libertinaje, se podía escuchar el sonar bailarín de las monedas en su bolsillo. Las señoritas friolentas se le aproximaban. El sabía lo que le esperaba: nunca podía juntarse con ellas. Cuando estaba muy próximo de otro cuerpo, y obtenía tenia repentinamente una visión insólita: padecía contra sí mismo una “vengativa”. Su alma estaba perpetuamente tendiente a Luci y al cálculo, sólo eso. Volvía entonces por la calle Seca contando los huequitos abiertos en la senda por las piedras que ruedan y  canalizan su pasaje.

Era primer jueves del 2013, el año de la Puerta Galática. Lunes llegó al Café Nervioso con un turbante de gasa. Muchas cosas extrañas estaban sucediendo por la ciudad, bombardeos, cámaras, fuerzas policiales e noticias superficiales.  Me entero de todo por periódicos, papeles impresos. No tengo televisión, no tengo cables. Prefiero las fotos. Me gustan más los cuadros estáticos que las imágenes en movimiento. Son más tranquilizantes y se puede estar algunos minutos observándolos, resultan menos agresivos. No miro noticias porque en América Total esto es inútil, nunca se puede obtenerlas. 

Cuando pensaba en esto o en aquello, Lunes desapareció, dejándome en la mesa una foto de una Arveja Solitaria. Yo, con comodidad y toda la compasión posible, consentí finalmente su mensaje y deseé obtener más de él.

Quedé allí sentado, mirando a la gente pasar e imaginando que Lunes llegaría a su casa, de inmediato se dirigiría a la habitación. Junto a la cama, una mesita de noche lo esperaría. Él, derrotado se apoyaría suavemente y dormiría. Con los ojos cerrados, su cabeza y bolsillos vacíos, atravesaría así hasta el otro lado, donde Luci lo espera al final del día con el tamaño de una arveja.

*Gracias a Emiliano De Bernardi pela ajuda com a traducción.

ah se fosse tua essa rua

No mundo moderno e contemporâneo, esse gesto de juntar ruínas e acordar mortos não é apenas negado pelo discurso dos vencedores e desvalorizado pela maioria, é também incômodo, inclusive para o próprio escritor: o poeta moderno, mesmo a contragosto, passou a ser uma "soma teimosa do que não existe", como diz um verso de Jorge de Sena, um homem que impõe aos outros homens a sua "visão profunda" e que vive "vomitando verdades no ventre desses caciques empombados, dessas medusas emplumadas, vomitando o [seu] ouro no ventre rechonchudo e quente desses dinossauros", como reconhece desesperadamente o Ruiska de Hilda Hilst, porque essa visão, a visão que os dinossauros recusam, é o excesso do mundo em que vivemos, aquilo que sobre, os restos e destroços que ninguém quer ver, aquilo que se varre para debaixo do tapete.

Trecho do prefácio de Hilda Hilst e o seu pendulear, de Nilze Maria de Azeredo Reguera, disponível aqui para download gratuito.

Pilar também se levanta, in Brasília é uma Festa

Brasília é uma festa - concurso de literatura

Organização: Giovani Iemini

Teixeira gráfica e editora, Brasília (DF), 2012; 204p. Apoio: FAC/GDF.

*Obra licenciada sob uma Licença Creative Commons.

PILAR TAMBÉM SE LEVANTA

* Conto publicado na Antologia (sexto lugar)

tan solo para los muertos

                        “Nos dois planos, quero dizer. Cada gesto seu tem dois gumes.

Ordem, Desordem,

Unidade, Anarquia,

Poesia, Dissonância,

Ritmo, Discordância,

Grandeza, Puerilidade,

 Generosidade, Crueldade.”

Antonin Artaud

- Você pensa que é Deus? – ela me perguntou, com alguma surpresa.

- Não – respondi. – Meu nome é Seth mesmo. Acredito na vida privada, em demonstrações espontâneas de carinho, em música, poesia, literatura e pessoas antigas.

- Então, para onde vamos, Sr. Sessé?

- Para casa. Vamos comer biscoitos com café.

- Pilar pode vir?

- Não, isso é passado. Deixe-a descansar.

- Você acredita mesmo que ela se matou?

- Não. Acho que foi assassinada.

- Mas se você sabia que ela estava no cio, por que não a prendeu?

Pilar era a nossa gata. Lou insistiu que deveríamos ter um animal em casa. Ronronei em seus pezinhos, salivei quando a vi chegar em casa, lambi no meio de suas pernas, e no chão constantemente me punha a roçar em seus pés em troca de alguma afeição. Descontente com o animalzinho que eu vinha me tornando, Lou e eu deslizamos até a esquina da 710 Norte, onde estavam expostos no petshop alguns animais abandonados. Tristes jaulas. Foi ali que resgatamos Pilar. Ela com olhinhos trincados de um secreto amarelo, e o pelo metade branco, metade negro, como a sombra de um vulto de mulher de algodão-doce com os pés em chamas flutuando neste cerrado de queimada natural. Voltamos para casa.

Comecei a espirrar. Para mim era difícil conviver em qualquer ambiente de vínculo. Os pelos dela, confortavelmente dispostos no ar, invisíveis, insinuavam sua alma insistente e presente, a alma de Pilar, tal qual a sombra dos escritores que habitavam nossas prateleiras, motores colados ao livros. Entre a farta coleção de malditos e a de vinis e quadrinhos, Pilar se aninhou. Abriu vão que se abriu entre A Insustentável Leveza do Ser e A Essência dos Sonhos. Ah, querida Lou, sempre foi difícil me opor à ti, resistir às suas vontades, rompantes. Muitas vezes desejei ser mulher para poder te recusar. Mas eu não era.

Estávamos em busca da nova escala, da nova perspectiva, da Capital do País do Sol, sim, seria. Ainda a ser criada, sim seria nossa. Ergueríamos com nossas delicadas mãos de artistas, tijolo por tijolo, unidos somente por fragmentos de sonhos e compostos de leite e mel, tal qual o presságio de Dom Bosco. Assim dispostos o que era concreto, passearíamos descalços pelas planícies com os olhos esbugalhados e tranquilos frente às riquezas circundantes. Pássaros oleosos, voaríamos gozosos pelas superfícies deste cerrado. O céu ao contrário: cascalho, húmus, raízes, restos, ossos, fino-fundo.  Enxergaríamos no vazio do céu que agora nos encharca de cores, as mais planas descobertas deste farto seio de terra, onde formaríamos nosso lago modulado de tinta celeste e espectros de fantasmas de nossos tribais antepassados. A capital de nossos sonhos, ergueríamos.

Primeiro, o sonho de Pilar. Em seguida, o Plano Piloto.

Para mim, Brasília (que as pessoas chamam de capital do Brasil) é composta de um número indefinido de pessoas ordinárias e extraordinárias, algumas mais ventiladas que as outras, tudo bem, tendo em vista que o ar seco nos faz sufocar, muitas vezes até as palavras. Devido aos amplos espaços vagos e a baixa densidade demográfica, de qualquer ponto vemos o céu: perpetuamente. Para quem vê de cima, Brasília é acompanha o desenho de pássaro ou um avião. Para os especialistas, a cidade da construção civil, da técnica rodoviária aplicada à urbanista e do urbanismo modernista - onde é nítida a separação entre o tráfego de veículos e o trânsito de pedestres. Para os mais otimistas, o centro do desenvolvimento nacional e da imigração interna. Para os intelectuais, uma espécie de vulto do empreendimento humano e artístico. Para os viajantes, um avião cheio de superquadras com a comodidade da vida comunitária: escola, comércio de bairro e igreja. Pela arquitetura, urbanismo e paisagismo, Patrimônio Cultural da Humanidade. Tal título lhe garante proteção e conservação? O Plano Piloto de Brasília, do urbanista Lúcio Costa, foi pensado, basicamente, a partir do cruzamento de duas linhas: eixo norte-sul, principal via de comunicação entre os setores residenciais e o eixo monumental, onde foram mais tarde foram erguidos os monumentos de Oscar Niemeyer.

Apesar de ter nascido nessa terra de poucas revanches, somente quando tinha quadro ou cinco anos pude fotografar com os dentes afiados da memória uma imagem fixa de Brasília. Uma espécie de yin yang se formava logo na Ponte do Bragueto. De um lado, devidamente geométrica, estrategicamente planejada, ousadamente racional, muito parecida com uma Bélgica. De noite, as luzes amarelas, cuidadosamente espaçadas, nos remetiam silêncios e geometrias pacificadoras. No entanto, anos depois de aprofundar minha visão, era como se do amarelo das luminescências ao passear pelo Eixão tivesse em seu profundo um silêncio de vapor fluorescente, cor que agora tomava conta da cidade. Na minha visão de transeunte limitado – eu nunca tive carro – essa Brasília a que tanto preservam, era também uma espécie de feiticeira pagã a evocar signos arcaicos de poder, ébrios de pássaros quase irreais. À esse lado do qual me aproximo, costumo chamar-lhe Paranoíndia. Brasília quieta e inquieta às vezes irrompia em meu semblante irregular nas noites em que estive mais sozinho. Era como se fosse uma companheira dupla-face, e quando eu estava neste ou em outro estado, parecia comunicar-se comigo fantasmagoricamente. Brasília se parecia com Pilar, nó que me apertava na garganta.

De vez em quando minhas primas tentavam me convencer que Brasília era a grande solução para nossa família de imigrantes mineiros. Acontece que, apesar do lado planejado e racional, também era apontada como grande corrupta e entre os aspectos fundiários & a crescente especulação imobiliária. Repetem eles que, quem nasce em Brasília precisa passar em concurso para continuar vivendo nela, usufruir do Lago privado de águas encobertas por minorias de lanchas que resistem solitárias no translado Norte e Sul. Ouvi sem horror as histórias da festa dos afogados. Alguns tios candangos me acusavam de ser um dos brasilenses que tinham desistido do Plano e, por conseguinte, me responsabilizavam pelo que tinha acontecido. Digamos que a essa altura da vida, eu era muito jovem e ainda aceitava o que minha família dizia a meu respeito.

Conheci Lou na Faculdade de Artes Dulcina de Moraes. Ela fazia esculturas de grandes tetas e gordas mulheres de grandes buchos. Sua mãe, uma tal “princesinha do pó” do Rio de Janeiro, tinha chegado em Ceilândia, em meados de 70, para reestabelecer-se. Ela tinha o vírus no sangue, herdara o gene, mas pouco falava de seu cabuloso passado. Teria comido farinha com a própria mãe? Sim, frequentávamos festas encharcadas de birita e pó. Ela não fazia muita questão de enfiar nada pelo nariz, e mandava pra dentro todas possíveis, para depois, no fim da noite, acalentada, dizer às mocinhas carentes que resolveria o problema delas com o circuito do próprio ventre. De costume, Lou terminava a noite com movimentos de vai e vem, enquanto segurava a taça de plástico de vinho aguado e olhava centrada para os resilientes, com olho de bicho. Depois, durante madrugada, andávamos pelas imediações do Conic. Não buscávamos sexo fácil ou circulação de drogas. Éramos algo que escapava à lógica dos Eixos, deslizávamos fácil sempre em busca de nossa Brasília. Na praça central do Setor de Diversões Sul (SDS), visíveis mas invisíveis, nos desenrolávamos finalmente nus entre pessoas de todos credos, gêneros, descendências e classes sociais. Dividíamos nossa cama nada nada com as vitrines das lojas do edifício concentrado. Escritórios, bares, lanchonetes, salões de beleza, igrejas evangélicas, produtos de magia, óticas, cines pornôs, camisarias estampadas de suas mensagens próprias faziam mais de seis paredes ao nosso redor.

Acordei e, naquele dia, Lou estava parada em frente à Igreja Universal. Acordou e decidiu que conversaria com todos que procurassem escapatória para o plano de, no dia seguinte, acordar e trabalhar. Era fevereiro. Uma senhora negra de cabelos  ﷽﷽﷽﷽﷽﷽﷽﷽nina dissaordin cnse. e a velha me confirmara.hos.a. pe Central. e tremia como se fosse um boquandolexiaco menina dissespantalhados e roupa esfarrapada passou por ela e lhe ofereceu a leitura da sorte. Eu estava de bom humor, vendo tudo ali bem ao lado, matando zumbis há mais de doze fichas no fliperama. Mesmo achando que aquela era a verdadeira Senhora do Nosso Azar, pedi a ela que me fizesse uma consulta, ali mesmo em cima da máquina de pinball. A velha imediatamente montou uma cruz céltica e começou a abrir o baralho.

- O noroeste não foi descrito no Plano Piloto – afirmou a senhora, revelando-me a primeira lâmina, a Dama de Paus. - Sim, você teve sorte de viver na capital brasiliense antes do impacto Noroeste. Por isso, a presença do Lago Paranoá irá te acompanhar por todos os lugares. Mas, meu filho, infelizmente não vejo bons fluidos. Brasília é uma festa, mas vocês não foram convidados.

Pensei rápido. O arquiteto estruturalista, místico e tão antenado, teve o culhão de expor sua bola em via pública, em frente à Catedral, que por sua vez já sabia que na Reserva Indígena da Fazenda Bananal esteve enterrada a cabeça do Grande Korubo. Sim, traçou seus fálicos monumentos em áreas de pouca afundabilidade. Afinal, ninguém ousa querer ter as próprias bolas enterradas vivas, não é mesmo? Tudo que interferisse nas diretrizes do Plano Piloto deveria sofrer consequências no Plano Astral. Sim, estava escrito e a Velha Azarenta só me confirmara.

 - Entendi – disse sem maiores traumas e continuei atirando nos zumbis. – Então, quer extravasar um pouco e dar uns tirinhos comigo?

- Não gosto de gente morta. Quero notas – ela exigiu.

Deixe-me explicar. Tirinhos é meu jogo favorito. Tinha insistido para que a cartomante do baralho do azar aceitasse umas fichas de Kill Zoombies, que jogasse comigo. Mas ela queria ir embora. Infeliz, mas ainda no jogo, saquei três notas de dois reais e pedi a ela que fosse em paz e que levasse seus demônios consigo, os meus eram suficientes. E assim, continuei atirando enquanto Lou conversava com o dono do bar, entre outros caras estranhos que passavam com outras propostas. Contudo, pensei enquanto atirava, a catástrofe que a velhota tinha previsto já tinha se iniciado há um tempo e, em poucos anos, os monumentais prédios dos riquinhos cegos para os miquinhos espertos estariam a venda: o metro quadrado mais caro ao Brasil. Sim, os caras burlaram o parque ecológico Burle Marx, colocaram os excrementos da cidade, que já vinha tendo suas configurações originais alteradas em função de um estacionamento para universitários, bem ali, debaixo do tapete. Nossa cidade constantemente nos revela que oculta as verdadeiras verdades que ao Plano desagrada. Para dar conta da demanda de carros (1 por ser humano), o estacionamento do UniCeub já tinha ocupado uma generosa encosta do Parque, território antes ocupado por traficantes que ali faziam bom uso da terra fértil.

Éramos assíduos no centro da capital. As pessoas já nos conheciam. Passeávamos artistas, músicos, skatistas, crianças, adultos, gente de todas as idades, vindos dos mais vastos ventres da mesclada brasilidade. A interação e familiarização com o lugar, sempre um traço marcante entre nós. De um lado, assistíamos as crianças brincando e correndo, do outro, bancos e comércios e contra o fluxo, skatistas realizando manobras em rampas, escadas, estacionamentos. Circulávamos entre dolas de cocaína colombiana impregnados do fogo colado à nossos pés cansados. Costumeiramente, mambembes se apresentavam somente para nós. Algumas vezes, pessoas dançavam em frente às caixas de som, enquanto tragavam cervejas e papos, talvez sentados em bares vazios. Éramos naturais e espontâneos. Cheguei a pensar que não deveríamos ter nascido aqui, e que de fato, de nascença, estávamos no lugar errado.

Um dia, sentados no Caldo da Boa Esperança, no Recanto dos Desesperados, na 410 norte, o Faraó, o andarilho dos livros, deixou em nossa mesa um livro de um tal de Ezio Flavio Bazzo: Lênin nos subterrâneos do Conic. Aliás, é preciso também lembrar que depois me recomendou Dymphne, A Santa Protetora dos Loucos, cuja magnífica lista de hospícios e referências bibliográficas devo mencionar, como quase todos os livros dele. Talvez esses escritos tenham me salvado o rabo de piores tormentos.

- Agora feche os olhos e me diga uma palavra – pediu-me Faraó.

- Gato – respondi, e ele fez um lindo poema que já não me lembro mais. Talvez tenha dito “Gatos são telefones”.

Fiquei pensando em como Pilar adorava dormir perto das tomadas. Talvez precisasse ser recarregada vez em quando, ou talvez precisasse de um circuito de conexões-além para que continuasse viva. O fato é que havia algo nesses livros, ou em Bazzo, que fez com que eu compactuasse com sua fúria. Vou lembrar deles para sempre. Já passavam das onze da noite e eu ainda estava fascinado, sentado em nossa cama, lendo o livro. Foi assim que comecei a ver Brasília com outros olhos. A verdade é que eu era indiferente à conjuntura política e a situação do Planalto em geral. Antes e depois de Bazzo.

- Seth, continuo pensando em Pilar – disse-me Lou enquanto se deliciava com o caldo Nicolas Behr.

- É terrível. Mas o silêncio ainda nos parece a melhor forma de lidar com o passado.

Fomos silenciados. Preciso dizer que fiquei tão desolado depois que ela se foi, que mal me reconheço no espelho. Raspei as laterais do crânio numa tentativa de controle do que se passava nas vias do meu pensamento. Mas, foi inútil. A imagem que se formava não era mais eu, não era mais minha, e nunca mais seria. Eu estava perpetuamente desfigurado. Nunca mais poderia voltar a ser o mesmo, não depois daquele mergulho de Pilar.

No sistema de buscas noticiosas você poderá se fartar com informações a respeito do que não aconteceu. Eles nunca divulgam os suicídios, claro, pois podem provocar outros mais. Muitas vezes também não dizem o nome dos verdadeiros culpados. É evidente que é desproporcional a demanda de news que não esclarecem os reais motivos desse ou daquele acontecimento. Imagine que quando um terrorista é capturado, muitos civis, que nunca saberemos o nome, tiveram suas casas cruelmente bombardeadas, sem licença, sem desculpa. Apesar disso ou daquilo, eu e Lou tínhamos argumentos suficientemente mais lógicos do que do que a necessidade de esconder, ou vencer, ou alçar, ou passar por cima sem antes soterrar nossas reminiscências bélicas e acabar com a vontade da dança. Mesmo sabendo que era perigoso falar das estreitas relações entre o Congresso e o terror, Newton ou a lei do retorno, a CIA e a Revolução Cubana, os barbudos e a operação anti-anarcotráfico, falávamos.

Foi assustador. Eles levaram todos que estavam na frente do bar e mandaram que deitássemos no chão. Apontavam armas para todos, inocentes, traficantes, nós. Bateram também os cassetetes em alguns, e chamaram várias de vagabundas. Deu no Correio Braziliense. No fim, depois de algum tempo deitados, todos fomos revistados. Uma menina disse que, como o espaço era muito pequeno, um dos caras ficou atrás dela, encostando o “corpo” dele nela. No fim, ela apareceu na tevê como suspeita de tráfico.

- Tenho mais medo da polícia que de traficante – disse Lou, e ela estava sendo sincera.

- Ainda bem que dessa vez saiu no jornal. Como disse Jorge L. Borges, a certeza de que tudo está escrito nos anula ou faz de nós fantasmas.

Sem sabermos o que fazer, corremos com Pilar para perto do Hran. Ela estava com o nariz torto e tremia como se fosse um boneco flexível de cachorro desses que ondulam no vento pouco, em frente às pipas da Torre de TV. Não tínhamos provas, por isso a única coisa a fazer era esperar pelo que o destino tinha a nos reservar ou colocar contra nós. Estávamos no fim de agosto, 7% de umidade relativa do ar e o mais belo entardecer do Planalto Central. Tonalidades de laranja, rosa e violeta formavam um grandioso espetáculo. Pilar finalmente adormeceu em meus braços.

No tempo dos gatos, Pilar vagou sozinha por uma trilha da Água Mineral, tendo de canto dos olhos com os micos famintos que saltavam as gralhas secas das árvores de maio. O “coisa” que falava com ela era peludo e tinha os olhos do Presidente da República dos Sonhos.

- Tssss. É hoje, Pilar!

- O quê?

- Que vamos ouvir todos os sons cerrado. Venha!

Talvez, Pilar estivesse melhor assim, entre o zunido da abelha e a grasna da arara, a rufla do beija-flor, o chiado do besouro, o trino do canário, e o último uivo do lobo-guará resgatado, que de seu território desapropriado, fora apagado da esperta memória da espécie o sonho de que era preciso manter-se afastado deste mundo no qual somos inevitavelmente soterrados pela lógica humana, cruel, política e nada extraordinária.

T.

tan solo para mortos...

para Jubalina muse

Deus que me livre

De guardar tudo isso

só em mim

-       eu, quem?

Deus?

Eu?

Nós?

É preciso dizer,

na prática,

o som do que é traduzido

e se revela em novos círculos

- avistamentos gozosos, direi.

Se a poesia a mim fosse desnecessária

não haveriam tantas palavras

& descarregos like this,

desencadeio.

“Produzir” um poema seria uma tarefa inventada

a linguagem é anterior ao lamento

poesia é ritmo e descontrole.

O que mais me impressiona

são tuas impressionantes ondas:

maremoto.

Se tua dor se transforma num poema

-       menos pena, praxis.

O broto ritmado de minhas palavras soaria como um beija-flor em tua janela tatuada.

Os sentimentos mais puros são os mais indesejáveis;

alivie-se com um poema.

Instruções para morrer de amor: repetir um pagode romântico.

tamara e costa