cavalo dado

por tamara e costa

Tô vendo esse homem na minha frente em vários homens
este homem é um colega ao lado que diz que choro involuntário é falso, oh mulher
este homem são todos os outros que não te respeitaram
sinceramente, este é o homem que não leu nada e já sabe tudo
este homem são todos que acham que mulher não pode pensar ou filosofar que tem dificuldades de raciocínio; que são incapazes de controlar o choro este homem poderia ser meu avô ou o seu poderia ser você?
este homem é o mesmo que confunde relato com história e história com benefício
direitos humanos com polícia
machismo com liberdade de expressão
religião com paranoia
amor e feminicídio
este homem poderia ser meu irmão ou o seu
naquele dia você pediu pra que ele lavasse a louça e ele disse que você, você, oh mulher, que o devia este homem é uma mulher que se autoinvalida
este homem te invalida
este homem está muito irritado com a sua independência financeira, com o fato de você sair de casa todos os dias
este homem se diz algo que não é
este homem é um molde crucifixo
este homem ri quando você diz que quer conversar e é sério
este homem desvelou seu mistério roubou sua alma, violou seu espaço
este homem matou a pura menina que gozava entre espaços privados e amigos, conhecidos e desconhecidos, parentes, padres, presidentes este homem tem horror à fantasia
este homem prefere geladeiras, opta pelo bolo ou só pela comida
este homem te trancou no porão e jogou a chave na jaula dos tigres famintos
este homem nasceu do teu ventre, oh mulher
este homem te deixa sozinha.


last memorie: Das cavalidades

La visión de un pasaje

por tamara e costa

Lunes era mi administrador financiero. Muy atento y apegado a los cálculos, estaba lleno de recursos y por demás bien informado. El tipo de gente que, para sentirse útil y necesaria, puede asumir responsabilidades y números que no cualquiera sea capaz de suportar. Estilo sobrio, confiable, nunca vuelve atrás con lo que dice. Nos encontrábamos siempre los jueves en el Café Nervioso Central.

Antes de iniciar el negocio, él contaba mis billetes y una extraordinaria historia mas sobre su mujer, la linda Luci. La apertura de cada fajo, venía acompañada con un capítulo más de su novela, La Increíble Luci, la cual culminaba siempre con el mismo interrogante: por qué resultan tan fantásticas? Yo, incómodo, sin mucha compasión, consentía sus palabras pero no sentía nada en absoluto. Mi trato con él era el cambio, dinero fluente de distintos valores y nada más.

En términos sociales, había poco entre nosotros, casi nada. Nos encontrábamos sólo una vez por mes, preferentemente durante la mañana, siempre en el mismo lugar, al lado izquierdo de la puerta. Yo con promisorias, el con cumplimientos. Mientras lo esperaba sentado, disfrutaba puntualmente mi trago preferido, “Casamiento de Riesgo” o te con ron. Pensaba qué ordinarios eran nuestros problemas, qué cobardes eran nuestras razones, qué irrelevante era nuestra red de negocios. Estábamos unidos por la posibilidad de lucro tangible muy frío. Yo ganancia y provecho, el rostro de dinero y trama familiar.

Algunos se dedican a cosas no tan reales, ustedes tienen que saber. Yo, por ejemplo, aquí perdiendo el tiempo narrando sobre chismes de negocios. Triste, pero necesario. Cosas como nacer y morir, y entretanto por ambición llegar a la cima de la montaña.

Lunes tenia un persistente delirio de ir a la cama con la Imposible Luci. Noches tibias, salía solito mirando hacia arriba. Por la calle Libertinaje, se podía escuchar el sonar bailarín de las monedas en su bolsillo. Las señoritas friolentas se le aproximaban. El sabía lo que le esperaba: nunca podía juntarse con ellas. Cuando estaba muy próximo de otro cuerpo, y obtenía tenia repentinamente una visión insólita: padecía contra sí mismo una “vengativa”. Su alma estaba perpetuamente tendiente a Luci y al cálculo, sólo eso. Volvía entonces por la calle Seca contando los huequitos abiertos en la senda por las piedras que ruedan y  canalizan su pasaje.

Era primer jueves del 2013, el año de la Puerta Galática. Lunes llegó al Café Nervioso con un turbante de gasa. Muchas cosas extrañas estaban sucediendo por la ciudad, bombardeos, cámaras, fuerzas policiales e noticias superficiales.  Me entero de todo por periódicos, papeles impresos. No tengo televisión, no tengo cables. Prefiero las fotos. Me gustan más los cuadros estáticos que las imágenes en movimiento. Son más tranquilizantes y se puede estar algunos minutos observándolos, resultan menos agresivos. No miro noticias porque en América Total esto es inútil, nunca se puede obtenerlas. 

Cuando pensaba en esto o en aquello, Lunes desapareció, dejándome en la mesa una foto de una Arveja Solitaria. Yo, con comodidad y toda la compasión posible, consentí finalmente su mensaje y deseé obtener más de él.

Quedé allí sentado, mirando a la gente pasar e imaginando que Lunes llegaría a su casa, de inmediato se dirigiría a la habitación. Junto a la cama, una mesita de noche lo esperaría. Él, derrotado se apoyaría suavemente y dormiría. Con los ojos cerrados, su cabeza y bolsillos vacíos, atravesaría así hasta el otro lado, donde Luci lo espera al final del día con el tamaño de una arveja.

*Gracias a Emiliano De Bernardi pela ajuda com a traducción.

amarga inveja de whitman

por tamara e costa

o sol esquenta sua cama e você não pode mais dormir
todos estão felizes lá fora
todos tem pra onde ir
com suas famílias e amigos e câmeras

o sol esquenta as testas dos mais vastos assalariados
assim como eu
devia estar alegre
é fim de semana:
você acorda pilhadasso
e sai correndo pra acabar com as banhas
sem pensar
continua quente
ventila & uma rede basta

um dia eu tive um desejo
bem maior que as circunstâncias
hoje tenho que carregá-lo
ingrisia

trabalhar oito horas por dia não foi um sonho
então você acorda
pensamentos esquentam sua caixa craniana e você não pode mais dormir.

tan solo para mortos...

para Jubalina muse

Deus que me livre

De guardar tudo isso

só em mim

-       eu, quem?

Deus?

Eu?

Nós?

É preciso dizer,

na prática,

o som do que é traduzido

e se revela em novos círculos

- avistamentos gozosos, direi.

Se a poesia a mim fosse desnecessária

não haveriam tantas palavras

& descarregos like this,

desencadeio.

“Produzir” um poema seria uma tarefa inventada

a linguagem é anterior ao lamento

poesia é ritmo e descontrole.

O que mais me impressiona

são tuas impressionantes ondas:

maremoto.

Se tua dor se transforma num poema

-       menos pena, praxis.

O broto ritmado de minhas palavras soaria como um beija-flor em tua janela tatuada.

Os sentimentos mais puros são os mais indesejáveis;

alivie-se com um poema.

Instruções para morrer de amor: repetir um pagode romântico.

tamara e costa

dystopic I (exercício)

dedicado a Denise, my dinilso

ela mora na Rua Do Super-Lado da Quadra-de-Lá

tem os braços de Shiva que giram involuntários quando pressionam seu corpo

contra ele mesmo

é quarta-feira de Cinzas de um ano bissexto

desfigurada sai em busca de receitas

Ciclobenzaprina?

Venlafazina?

sutis navalhas,

música que acalma

Cínica Ser, Lago Norte, Brasília

acorda anestesiada numa mesa de operação

cabeça decaptada

- há um microship inserido no punho direito

& sua cabeça não está mais lá:

"no crejo"

levanta e segue varanda

acende um cigarro que lhe traga até o cotovelo 

o Menino de Mochila grita embaixo do bloco

Place Vendôme, 310 Norte

ela desce e são águas:

gondoleiro veneziano, rumos de barcos e Ferrez Fora de Tudo
óculos e phones

seguem até estação do trem

passam pela Feira,

importardos bicentenários

volta Noroeste, 

estranho espírito tatuado de prédios retilíneos que anulam

avenidas

perspectivas

pajés

santuários

reserva

macacos

pássaros

carros, só carros

acende outro cigarro que traga até seu peito

sinais de semáforos

tamara e costa

solo

primeiro trouxe um livro grosso de letras miúdas para afinar-lhe a elegância. depois, apontou o dedo no piano:- enfie aqui.
no início lhe doíam as juntas, unhas, depois ardia um pouco demais as palmas. bem mais nos casos de disritimia. no fim, também os punhos - todos os limites devidamente violados.


ela, a dona das notas, vivia com quatro ou cinco gatos - pois isso dependia mais deles. tinha uma espécie de mãe. uma mulher velha, descabelada e gorda, que saía de uma caixinha de música e rodopiava em um dos pés. os gatos, dormiam embalados.


pensou, no tempo de dois erros - "quero ser solista!" - antes de enfiar-lhe o dedo em brasa.


ela: cega
ele: auto-ditada.

Ceda-me este passo?

por _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

- uh - vibra o primário - mãos acima abertas - olhos fechados -

a dança é a passagem
o denso é a pupila
olho é o cão-coragem.

corredor também é passagem e estreito-pouco é saber-se o corpo pouco e até flexível - de virada passa. nessa hora desponta um relógio-fusco-luxo de ponteiros afiados. não há tempo nem espaço. só corredor: passagem e fios de nylon para hipopótamos, esses lançados à estilingue no tempo das árvores e da espera necessária. espera, esperança, espetáculo, estafo.

- tome aqui um lencinho, uma água, respira... relaxa.

O suor fede no nariz de quem é tapado. de quem nunca vazou. de quem não saiu pra comprar cigarros e esqueceu de voltar ou simplesmente não quis mais. porque o cigarros fazem mal principalmente àqueles quem não têm pulmão pra mutarelli. pros que respiram curto pra economizar ar ou evitar constrangimentos, entradas, aberturas completas ou pássaros, insisto. quando o ar está preso, passarinhos sulistas alçam vôo centro-oestizantes em meio ao frio que faz aqui nesse ar de cerrado - máscaras de ar não caem sobre nossas cabeças, o avião arquitetado explode e ninguém vê. mas é faz tanto frio de manhã e quando acordo não dá vontade de ir fazer uma paz odiosa, porém cheirosa e bem aparentada. uma paz sem ar. uma paz de gravata borboleta empalhada. ou pomos ou pombos - devidamente sufocados.

esse tempo de invasões
onde corredores e papas avançam como fios telefônicos
avanços tecnológicos
aumento de geladeiras
de torturas invisíveis.


- então hermanita, tá mais calma?

contei até dez, onze, duzentos, setecentos, milhões, silvio santos, roleta russa, polonesa, tortura chinesa, pão italiano, circo dos horrores, palhaços, palmas, tapas. vi tudo junto na panela de barro da negrinha da tua cozinha - eu e meus serviços prestados, minha revolta ao centro da mesa, minhas mãos amarradas, olhos arregalados, pupilas cintilantes - e uma caneta:

querem minha assinatura.

broche

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espalho tudo e embaralho e espalho e deixo quieto. depois volto, repasso. de trás pra frente. de jeito. depois largado. deve ter um começo. um trago. volte aqui as mãos. deve mesmo se for o caso. ocaso. babas para que não grudem. lama para o seu deslize.
abro.
arquivo comprometido e agonia lastimável formam um belo par de botas de judas para a páscoa. eles terão um filhote siamês sem cabeça ou começo. ninguém sobrará pra contar a história, esse abocanhado farto de lâminas e parafusos. nenhuma embocadura. nenhum encaixe. tudo costura espiralada, barra de saia de minha vó ou seios de tua madrasta.

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