"Vou para o Café dos Búzios.

Um sítio decrépito. Mas eu gosto. Gosto daquele desgosto. Gosto da

sujidade dos desgostos. Porque eu.

Eu amo a humanidade.

Mas eu. É assim, reúnem-se velhos, aqueles velhos a contar histórias

glaucas. Em que há sempre uma grande inocência. Morte. Solidão.

Há uma luz crua que vem de Lâmpadas nuas e nas paredes as foto-

grafias dos times de futebol ficam na parte mais sombria. Não sou

homem solitário, nunca fui. Sento-me perto deles, e eles sim, são soli-

tários, infinitamente sós, como sobras. E bebo quatro, cinco, seis, sete

cervejas, porque. Claro. Os bailarinos têm facilidade de eliminar o

álcool. Seis, oito horas de trabalho atlético. Mesmo se já não as faço.

A verdade é que não as faço. As luzes do palco. Nós. Não as senti-

mos nem conhecemos como o público as vê. Nós. Nunca poderemos

saber o que o público vê. O público não vê, sonha. O público sonha.

Que se foda o público. Detesto sonhos. Detesto sonhos. Sim? Não me

diga. Não me faça gritar! De resto é um dos problemas da vida: nada

é o que parece."

 

Mafalda Ivo Cruz, O rapaz de Botticelli. Lisboa: Dom Quixote. Via Letras de Hoje.